Se c'è una cosa che definisce la TV dell'era HBO, sono i drammi su uomini violenti. Se c'è una seconda cosa, sono le commedie ambientate dentro e intorno al mondo dello spettacolo.
Barry, che inizia domenica su HBO, è entrambe le cose, un audace mash-up che mette il cioccolato del cavo premium nel suo burro di arachidi, la sua pistola nel suo cerone.
Il personaggio del titolo (Bill Hader), un sicario del Midwest, vola a Los Angeles, dove il suo supervisore, Fuches (Stephen Root), ha organizzato per lui alcuni affari personali per la mafia cecena.
Quell'affare riguarda un aspirante attore e personal trainer che ha una relazione con la moglie di un mafioso. Ma il lavoro di successo si complica quando Barry, facendo le sue ricerche, si imbatte in un corso di recitazione e si innamora non solo di uno degli studenti, Sally (Sarah Goldberg), ma anche della recitazione stessa.
Non è bravo a farlo. Quello in cui eccelle è sparare alle persone, un'abilità che ha affinato come marine in Afghanistan, e Fuches lo esorta a rimanere nella sua corsia. La recitazione è un tipo di lavoro molto frontale, dice. Potresti dedicarti alla pittura! Hitler ha dipinto! John Wayne Gacy ha dipinto! È un hobby buono e solido.
La televisione quest'anno ha offerto ingegno, umorismo, sfida e speranza. Ecco alcuni dei punti salienti selezionati dai critici televisivi di The Times:
La serie, creata da Mr. Hader e Alec Berg (Silicon Valley), mescola ingegnosamente il lavoro umido e l'ironia secca. (Il rapporto tra Barry e Fuches, man mano che si sviluppa, è molto simile a quello di un attore frustrato e di un agente amante del denaro.)
Ma sarebbe una satira fredda senza la trasformazione di Mr. Hader, meglio conosciuto per aver interpretato personaggi stravaganti come Stefano al Saturday Night Live. Il suo Barry è così stretto che canticchia - è come un personaggio di Michael Shannon un po' più bizzarro - ma Mr. Hader ti mostra anche la luce che si accende dentro di lui per la prima volta.
Il criminale che va dritto, o che finge di farlo, è un mini genere a sé ( Banshee, Lilyhammer ). Ci sono un paio di modi in cui potresti aspettarti che la storia di un killer di Hollywood vada avanti: l'assassino insegna alcune lezioni ai fasulli dello spettacolo, o scopre che il crimine gli ha dato intuizioni uniche sulla natura umana.
Non così a Barry. L'omicidio è un lavoro diurno che intorpidisce l'anima per Barry che non gli è servito se non per pagare le bollette. È una versione più disordinata e meglio remunerata del caffè a fionda.
C'è un tema ricorrente nei drammi via cavo che la criminalità è, se non ammirevole, almeno più autentica ed esilarante della vita etero troppo civilizzata. Walter White in Breaking Bad dice che il crimine lo ha fatto sentire vivo. Tony Soprano, per quanto mostro possa essere, è continuamente in contrasto con patetici e invidiosi sfigati civili come Artie Bucco.
Ecco, Barry è lo schnook. Non è animato dal suo lavoro ma svuotato da esso. Per essere uno che uccide per vivere, è terribilmente passivo, avendo lasciato che la sua carriera di sicario gli accadesse più che averla perseguita.
Quando Barry cerca di conquistare Sally comprandole un regalo straordinariamente costoso, viene scoraggiata dalla strana mossa di Tony Soprano. Quando lei lo chiama sulla sua mascolinità tossica – non avendo idea di quanto sia davvero tossica – Barry lo prende davvero a cuore, anche se ha difficoltà ad applicare la lezione.
A causa del ruolo di Sally come un fioretto in quello che è davvero uno spettacolo molto maschile, vorrei che il suo personaggio fosse meglio incarnato. Barry è ben interpretato da cima a fondo, però, da Henry Winkler nei panni di Gene, l'appassionato ma ottuso istruttore della classe di recitazione, a un Anthony Carrigan che ruba la scena come NoHo Hank, un tenente ceceno incongruamente educato.
La commedia sugli schizzi non è per gli schizzinosi, ma Barry gioca abilmente con il contrasto tra i due mondi di Barry. I suoi clienti mafiosi hanno il loro senso della teatralità ispirato a Hollywood, come quando Hank complica inutilmente un colpo insistendo per spedire una pallottola al bersaglio tramite corriere espresso, perché sarà più bello.
Tutto questo potrebbe risultare superficiale se Barry non fosse anche disposto a diventare oscuro quando necessario, e se il signor Hader fosse meno efficace nel trovare il dramma nel suo personaggio comico. L'ultima metà della stagione trova un'altra marcia, poiché Barry, tormentato dai sensi di colpa, ha sempre più difficoltà a dividere la sua vocazione dalla sua vocazione.
Spingendo la sua storia all'estremo, Barry si imbatte in un conflitto universale. Come molti di noi che non sono assassini addestrati, Barry vuole credere di poter scendere a compromessi morali mentre dice a se stesso, questo non sono quello che sono. (Si vede nel personaggio di Macbeth, ma nella sua lettura, lo scozzese omicida di Shakespeare stava solo eseguendo gli ordini.)
Ma arriva un punto - Barry supera quel punto, e poi alcuni - in cui è un coccio. Quello che fai è chi sei. Gli obiettivi di Barry, se fossero ancora vivi, testimonierebbero che il ragazzo che li ha uccisi era molto reale.
È un gioco complicato a cui sta giocando Barry, coltivando la nostra empatia per il suo protagonista, quindi confrontandoci con questo riconoscimento. E il finale di stagione solleva la questione di quanto tempo la serie può allungare la sua premessa della doppia vita.
Ma soprattutto, Barry riesce a portare a termine l'impresa, sviluppandosi in qualcosa di più profondo di quanto suggerisca la sua premessa di alto concetto. Non ti aspetti che questa commedia trovi il suo obiettivo nel modo in cui lo fa. E come potrebbe dirti Barry, quell'elemento sorpresa è il segno di un professionista.