Recensione: 'Chernobyl', il film sul disastro

Come si drammatizza un gran casino? Il disastro nucleare di Chernobyl del 1986 è un argomento pieno di dettagli avvincenti e di importanza storica e scientifica. Ma come storia, è difficile avere le braccia intorno: tentacolare e ripetitivo, dipendente da particolari arcani della fisica e dell'ingegneria, segnato da fallimenti nell'azione e da azioni su larga scala che non portano a nulla.

Chernobyl, una miniserie in cinque parti a partire da lunedì su HBO (in coproduzione con la rete britannica Sky), adotta quello che si potrebbe definire un approccio sovietico al racconto. Questo è incongruo, poiché uno dei messaggi del programma è che gli approcci sovietici non funzionano. Ma c'è: l'imposizione di una semplice narrazione sulla storia, la torsione degli eventi per creare eroi e cattivi unidimensionali, il simbolismo a largo raggio.

Naturalmente le tecniche della propaganda sovietica avevano molte somiglianze con le tecniche di Hollywood. E a Chernobyl, lo scrittore Craig Mazin (Una notte da leoni II e III) e il regista Johan Renck prendono un evento diverso da tutti gli altri nella storia umana e lo trasformano in un film catastrofico scricchiolante e convenzionale, anche se più lungo del solito.

Mazin, che ha creato la serie, inizia (dopo un breve prologo) nei momenti successivi all'esplosione che ha distrutto il più nuovo dei quattro reattori della centrale di Chernobyl, nell'attuale Ucraina. È una sequenza disorientante e avvincente: come gli operatori dell'impianto, non sappiamo cosa sia appena successo e li seguiamo impotenti mentre si aggirano attraverso le macerie in fiamme in compiti inutili, assorbendo enormi dosi di radiazioni che li uccideranno all'interno settimane.

Da lì, lo spettacolo si muove in vignette estese, colpendo i familiari punti salienti della storia di Chernobyl. Viene formata una commissione governativa, la città aziendale di Pripyat viene evacuata e pompieri e ingegneri muoiono di morte orribile nei reparti radioattivi dell'ospedale n. 6 di Mosca. Soldati e lavoratori arruolati da tutta l'Unione Sovietica intraprendono una serie di progetti mortali che hanno raggiunto uno status mitico: la missione della valvola di sfogo, lo scavo della camera di scambio termico, lo sgombero del tetto dell'Unità 3.

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Mazin finisce con un espediente potenzialmente intelligente: usare la testimonianza al processo farsa dei supervisori dell'impianto come un modo per tornare indietro e infine raccontare l'inizio della storia, il test di sicurezza fallito che ha portato all'esplosione. Ma la scena non ha la forza che dovrebbe, perché come gran parte di ciò che è successo prima, richiede una licenza immaginaria oltre la linea in espediente e melodramma.

Alla ricerca di un eroe tragico su cui incentrare la storia, Mazin ha scelto il fisico nucleare Valery Legasov (Jared Harris), in parte, forse, perché la sua esperienza con Chernobyl lo ha portato al suicidio. Centralmente coinvolto nella risposta al disastro, Legasov era per lo più un buon apparatchik, secondo la linea del partito che l'errore dell'operatore e non i difetti nella progettazione del reattore sovietico hanno portato all'esplosione.

Legasov ha ritrattato prima della sua morte, in interviste rese possibili dal rapido progresso della perestrojka di Mikhail Gorbaciov. A Chernobyl, tuttavia, Mazin mette Legasov sul banco dei testimoni al processo e, in un colpo di pura fantasia, gli fa denunciare coraggiosamente il taglio d'angolo e la segretezza sovietici, dopo di che viene trascinato in una stanza sul retro dal K.G.B.

La trasformazione di Legasov in un audace informatore e martire, completo di un'apoteosi in tribunale da To Kill a Mockingbird, è solo un esempio della propensione dello show all'inflazione di Hollywood - per mostrarci cose che non sono accadute. I lavoratori che si offrono volontari per entrare nell'edificio del reattore per aprire le valvole dell'acqua lo fanno in stile Spartacus, in piedi solennemente e recitando i loro nomi. I minatori di carbone portati a scavare sotto il nucleo nucleare surriscaldato si fanno beffe dei livelli di radiazione lavorando nudi. Un'alta colonna di fumo nero fuoriesce dal reattore per giorni dopo l'esplosione, piuttosto che le piccole nuvole di vapore bianco sfuggite nella vita reale.

L'espediente più grande e più artificiale è la creazione di un personaggio immaginario, uno scienziato bielorusso interpretato da Emily Watson che rileva una radiazione sospetta a Minsk e magicamente, assurdamente, riprende la storia. È ovunque allo stesso tempo, costringendosi alla commissione d'inchiesta, assistendo a incontri con Gorbaciov, razziando archivi governativi, intervistando ingegneri nei loro letti d'ospedale, scoprendo da sola la storia segreta del reattore difettoso. (Se Mazin voleva che un personaggio femminile di spicco facesse lievitare una storia dominata dagli uomini, perché l'ha tralasciato? Maria Protsenko, l'architetto che ha progettato Pripyat e ne ha supervisionato l'evacuazione?)

Nel corso di cinque ore, Mazin controlla il nome della maggior parte dei fatti pertinenti della storia. Ma la sua teatralità a buon mercato, comprese le esilaranti configurazioni in cui Boris Shcherbina (Stellan Skarsgard), il vice primo ministro incaricato dell'energia, pone domande come Come funziona un reattore nucleare? in modo che Legasov possa spiegarcelo - sminuire la vera tragedia della storia. Così fa il costante senso di presentimento rafforzato dai ronzanti rumori Geiger nella colonna sonora e dalla prevalenza di stereotipi sovietici stoico-contadino e minaccioso-uomo forte.

In un momento in cui la miniserie di documentari è probabilmente l'area televisiva più forte e interessante, è un peccato che Alex Gibney o Amy Berg non siano arrivati ​​prima a Chernobyl.